Le premier livre qui m'a été offert, j'ai croqué dedans avec mes petites dents de bébé, ce fut le premier livre que j'ai dévoré (littéralement!). Ma mère était contente car elle avait lu quelque part qu'un enfant qui mange ses livres deviendra plus tard un grand lecteur (je me demande bien où elle a vu ça, en tous cas même si ça c'est avéré vrai dans mon cas, ça reste un théorie plutôt douteuse...). À partir de ce moment, jusqu'à la fin de ses jours, les livres ont été pour moi et ma mère une passion partagée, un lien qui nous unissait.

Mon premier "vrai" roman, c'est bien sûr ma mère qui me l'a offert, j'avais 8 ans je crois. David l'étrange que ça s'appelait, 245 pages. Enfin! je lisais de "vrais" livres. Et en même temps, la relation "livresque" entre ma mère et moi a véritablement pu débuter. La série Anne, la maison aux pignons verts de Lucy Maud Montgomery, les incontournables Filles de Caleb d'Arlette Cousture et Les enfants de la terre de Jean M. Auel ne sont que quelques unes des aventures romanesques que j'ai partagé avec ma mère pendant mon adolescence. Par contre, nous n'avions pas toujours les mêmes goûts. Par exemple je n'ai jamais compris comment elle faisait pour lire du Danielle Steel... Elle pour sa part, ne comprenais pas mon besoin de relire plusieurs fois les livres que j'avais préférés, comme un bon ami qu'on aime revisiter.

Nos échanges sur les livres n'avait rien de formel ni de pédagogique, on ne faisait que discuter de ce qu'on lisait, on commentait, partageait nos coups de coeurs, en prenant soin de ne pas dévoiler les punch quand l'autre n'avait pas encore tout lu, mais parfois c'était difficile...

Quand elle commençais un livre et qui semblait particulièrement accrocheur, bien souvent je lui empruntais quand elle le laissait sans surveillance et commençait à le lire. Elle n'aimait pas ça, c'est pas évident d'être deux sur le même livre, il fallait négocier mes heures de lectures, l'emprunter quand elle faisait autre chose... Mais en même temps malgré ces petits problèmes logistiques c'était intéressant car on pouvait vraiment échanger sur ce qu'on lisait, puisqu'on vivait les mêmes histoires en même temps ou presque.

Aujourd'hui, la seule façon que j'ai de partager mes lectures avec ma mère c'est son petit carnet dans lequel elle notait les livres qu'elle voulait lire. J'en ai lu plusieurs de ceux qu'elle avait noté, j'en ai noté de nouveaux, mais nos écahnges sur nos lectures me manquent toujours autant, même si ça fait 7 ans qu'elle n'a plus rien noté dans son carnet...